Si muore di aria viziata,
di sigarette.
Quanti dei miei, presuntuosi pe´due libri che han letto
già covano cancri?
Cambiare aria, bisogna!
Una cirrosi in Scozia,
un bell´infarto in Bolivia, in mezzo a una piazzetta di tufo,
a gambe spalancate,
o sprofondare nell´oblio in Birmania,
perdersi per sempe in un frattale, sul lungoreno di Basilea.
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Novembre 9, 2009 a 4:27 pm
che lezione. una delle cose più profonde, credo, che sian mai state dette sulle storie…