Una lasciata, l’altra mai presa, vennero balorde nella città (non troppo) vicina; l’idea tacita era di farsi trombare da un qualche fenomeno preso a caso (l’idea di Cecilia, soprattutto, che da troppo tempo Adele non si accoppiava con qualcuno che non fosse arcinoto, e aveva sviluppato certe involontarie e tenaci ritrosìe), ma fallì, purtroppo, ché quando Francesco (Francesco che, con due amici, le aveva incontrate per caso, e loro si erano fatte intortare, e quelli le avevano portate in un locale bellino, di quelli che conoscono loro, che sono della città) dopo lunghe bevute e futili chiacchiere, al momento, insomma, in cui ci si stacca dal gruppo, per tema di non aver le forze adeguate all’atto, con tutto quel bere (lui che non aveva mangiato, lui che era uscito tardi di lavoro) ordinò al banchetto sulla via un kebab, e lei allora pure, ed entrambi ebbero cura di chiedere che fosse senza cipolla, il gioco allora, presenti ancora tutti gli altri, si fece smaccato, e forzato, e in quell’odore apodittico e improvviso di carne grassa marinata nel latte e arrostita (e cipolle) lui non poté non pensare che quegli zigomi, e quegli omeri, erano davvero molto aguzzi, né lei evitare di porsi il ragionevole problema di dove lasciare Adele, di come ritrovarsi dopo, e di tutti gli sbattimenti correlati.

“Della gente, guarda…”

Ho conosciuto molti piaceri,
e spesso: sono cose insomma
con cui ho dimestichezza;
ora “pratico” come si suol dire (preoccupati)
“l’autolesionismo”.
Come un animale in gabbia si morde
mi taglio le braccia: come una ragazzina!
E se fossero le ragazzine, e non i bambini,
ad avere ragione, a poter dire
che in realtà questo o quello è nudo?

Purtroppo il potere non si trasmette per contatto.

VIA DELLE CASINE (Corriere Fiorentino di domenica 15 novembre 2009)

È via delle Casine, per posizione, direzione e carattere, una delle vie più invisibili di Firenze, e sì che misura quattrocento metri. Non è facile anche solo accorgersi della sua esistenza: da via Ghibellina l’accesso è un gomito tanto stretto da farla sembrare solo una rientranza, o una nicchia, ma basta entrarvi e superare gli sbuffi di glicine dei primi muri per vederla correre silenziosa, in un suo verso diagonale, in spregio agli angoli retti della zona, verso parti ignote della città.
Qui un tempo vivevano i poveri pescatori dell’Arno e gli scavatori di rena, come Caco, padre del Metello pratoliniano; è dalle loro case, piccole e umide, che la strada prende il nome. Mi chiedo se le “casine” possano esser state quelle che incontro subito, case ormai rimesse e belle, ma caratterizzate da finestre basse e quadrate, che si buttano sulla strada, una dopo l’altra.
Cammino, scoprendo una via silenziosa, oltre che invisibile, una via di solitudini: supero portoni muti, l’istituto Montedomini, casa di riposo, e l’angolo dove fu ammazzato l’agente di polizia Fausto Dionisi; dopo i muri umidi di via dei Conciatori lo scorcio è

di paese, impossibile intuire la città: qualcosa attutisce ogni suono, i lampioni sbucano dai muri, che si aprono solo in finestre grigliate. È forse che non concepiamo più, nella nostra idea di città, una strada senza un solo negozio, mi dico, mentre cammino accanto alla scuola materna Vittorio Veneto, bianca come si conviene a un asilo, e alla scuola-città Pestalozzi, fondata da Ernesto Codignola nel 1945 con l’obiettivo di “educare i ragazzi delle famiglie disagiate di Santa Croce all’autogoverno e all’autoaffermazione, applicando il metodo antiautoritario”. Superata via Tripoli la via diventa una piccola rampa che ributta, sorprendente, sui Lungarni. Disorientato dall’inatteso sviluppo topografico (pre quanto sia ovvio che pescatori e renai vivessero vicino al “posto di lavoro”, trovare i Lungarni in tutta la loro gloria, e boria, alla fine di una via così umile è una cosa che non ti aspetti), respiro un po’ d’aria d’Arno e la percorro a ritroso, scoprendo più di un tesoro: la facciata della chiesa di San Giuseppe, una Madonna di un allievo del Gerini, e un buffo angolo newyorkese (un Flatiron building in piccolo), laddove la strada si incrocia con via Pietro Thouar. Scopro anche, guardando con più attenzione ai particolari, quattro ricordi di altrettante alluvioni che invasero le povere case di pescatori e renai: una lapide del 1517 (1517 – Arno fu qui a 13 agosto), una del 1567 (COSMUS SEN DUX II DIRUENTE ARNO INSTARUAVIT A.D. MDLXVII) e una del 1844 (qui giunse l’acqua d’Arno nel 3 novembre 1844); inutile dire che l’alluvione del 1966, segnata da una semplice linea, le batté tutte.

Afflitto da un’atroce sfortuna, si è comprato un bastone da passeggio sperando che, in qualche modo poco chiaro anche a lui stesso, lo aiuti.

No, mettere nel titolo della tua tesi sul web 2.0 delle “@” al posto delle “a” non ti render@’ più modern@ e simp@tic@.

Venerdì 20 novembre, Padiglione esterno del Palazzo San Niccolò, via Roma 56, Siena.

Mediterraneo e Oriente

Ore 17.00: i Wu Ming presentano “Altai” (Einaudi).
Ore 18.30: Marco Rovelli presenta “Servi. Il paese sommerso dei clandestini al lavoro” (Feltrinelli).
Ore 21.30: reading di Scrittori Precari & Vanni Santoni.

a cura di Massimiliano Coviello, Dimitri Chimenti e Francesco Zucconi.

Si fa uno strano make-up e poi si uccide.

“Ah, ma gliela faccio vedere io!”
[qualcun altro si prepari a ricevere una merda di gatto tramite pacco celere]